Urlaub. Ich liege noch im Bett. Es klingelt. Ich steh' nicht auf, denn ich weiss: Es kann niemand wichtiges sein. Ich habe keine Freunde und die, die sich aus Mitleid mit mir abgeben, tun dies sicher nicht überraschend morgens in meinem Urlaub. Insgeheim weiss ich es auch: Es ist der Werbezetteleinwerfer.
Nach mehrfachem Klingeln erbarmt sich natürlich irgendwer im die Tür zu öffnen. Dann Schritte auf dem Hof.
*rums* *klack*,
*rums* *klack*,
*rums* *klack*,
*rums* *klack*,
jedesmal wenn er einen Briefkasten mit seiner abscheulichen Fracht beladen hat. Und ich weiss schon jetzt, ich werde beim herausholen der Zeitung überlegen, ob ich die Zettel gleich mitnehme, um sie zu entsorgen. Ich werde mich dagegen entscheiden. Die Zettel werden durch weitere Zettel ergänzt werden. Schliesslich wird ein Klumpen zusammengeknüllter Zettel den Boden meines Briefkasten bedecken, bis ich eines Tages einen Brief erwarte, der nicht da ist. Dann werde ich die Zettel herausnehmen, sie in meine Wohnung tragen, sie auseinanderknüllen und untersuchen - aber nicht das gesuchte finden. Dann werde ich sie frustriert in meinen Mülleiner stecken, der natürlich sofort voll ist, den ich aber nun nicht herunterbringen werde weil ich das ja mit dem Gang zum Briefkasten am nächsten Morgen kombinieren kann. Man hat ja auch nicht alle Zeit der Welt, so als Urlauber.